Subindo Ladeira

desdém

2012-01-04T16:13:00.002-02:00

no reino dos sábios

desdenha-se a ira

se sábios não reinam

se sábios são luz

desdenho-lhes reinos

e vivo sem cruz

desdenho minha luz

pura ignorância

desejo abundância

resenho a mentira

desdenho a verdade

desenho meu reino

na realidade

e se é mentira

o que me seduz

despejo minha ira

no reino dos sábios

não culpo ninguém

carrego meus blues

desdenho o desdém

Travalínguas

2011-10-18T21:32:00.000-02:00

O peito do pai do pobre é preto

O viagra agravou a greve do vigário

O rico roeu a renda do pé-rapado

Três trouxas trincadostrouxeram trabalho ao traficante

cidadania

2011-09-22T07:35:00.002-03:00

A cidade era feia.
O menino gostava da cidade.

A cidade enfeiou o menino.
Botou-lhe roupa maltrapilha, cicatrizes e bicho de pé.
Tirou-lhe pai, mãe e dentes.
Em retribuição, o menino virou luz.
Viram-no subindo aos céus com asas encardidas.

A cidade, então, gostou de enfeiar meninos.

E todos viveram felizes para sempre.

2011-07-07T19:44:00.000-03:00

Quem diria

a Grande Beleza se mostra

quando não há mais poesia

a seco

2011-06-09T16:42:00.003-03:00

Tanto já falaram do sertão que cansei. Fui ao sertão. Ceguei-me, suei, amoleci o corpo. Lambuzei-me de umbu e carne de bode. Muito vi. Pouco falei. Pus-me dentro de mim, sertão de Riobaldo. Agora pois, escrevo. O sertão não me pertence. De sertão, às vezes padeço. E esqueço. Vastidão, carrasco e veredas. Um rio que morre antes do mar. Barreiro. Tanto falaram do sertão que nem sei. Voltei do sertão. Cheguei. Longe dos espinhos, esqueci do que deixei. Galhada seca, calei. Fulora? Quando chover, saberei.

Cadê Geraldo

2011-05-23T09:39:00.002-03:00

Cadê Geraldo?

de Pulião?

Saiu bem cedo

Pelo portão.

Cadê Geraldo?

O folião?

Tava na praça

Chapéu na mão.

Eu vi Geraldo

De bicicleta

Levando um doce

Pra sua neta.

Eu vi Geraldo

Com o Festeiro

Batendo tambor

No Alto do Cruzeiro.

Eu vi Geraldo

Como menino

Guardando o Império

Na Festa do Divino.

Cadê Geraldo?

Que não vi mais?

Tá lá na frente?

Vortô pra trás?

Eu vi Geraldo

Agora mêis

Foi se encontrar

c'os Santos Reis.

Se vi Geraldo?

E seu chapéu?

Ele sorria

Subindo ao céu.

Tempo

2011-05-14T09:05:00.000-03:00

Ontem é dia
o tempo dizia
sem olhar pra trás

Hoje será tarde demais

Pai

2011-05-03T10:49:00.001-03:00

A primeira, lá

A segunda, aqui

A terceira virá

A primeira é cor

A segunda é som

A terceira:

Quem será?

Coleção outono-inverno

2011-05-03T09:36:00.002-03:00

A roupa sua no varal

A roupa suja no cesto

O teto da cozinha: pinga

A gata se esconde no armário

O fundo do quintal: lama

Parede do banheiro: mina

A cidade-estuário se afoga

Congestionamentosmentosmentos

Vidros fechados, embaçados

Viroses

Bicicletas, capas de chuva

Leptospiroses

Eu, cachorro molhado

Coleção outono-inverno

@

2011-05-03T09:18:00.003-03:00

Hey!
Rafael Raimundo
Hackeou
Hakim Bey

minimalismo reprimido

2009-06-21T14:29:00.000-03:00

Inventei um poema minimalista:

***
"astronáutilus!"
***

a vizinha não gostou.

enfiei meu astronáutilo
em lugar diferente
de onde ela mandou

Devir

2009-06-12T20:06:00.004-03:00

A Suely Carvalho

8:00- Domingo acordou com gosto de insônia. A barriga pesava, a garotinha chutava com força as costelas da Mãe; o útero contraía, quando em vez: há semanas. A Tia, chegada das distâncias, precisava partir naquela tarde. E nada. Nada, havia vinte dias. A mãe chororava todas as mágoas do mundo, o Pai segurava os pesos de si. Chororava-se por dentro, impacientava-se. O berço que Vovô fez para a Irmã, tempos idos, jazia só sob o mosquiteiro. O telefone incomodava os prenúncios. Amigos e parentes ficavam sabendo desnovidades. Pois sim.

9:00- O telefone de novo. Da parte da Parteira. Teriam ouvido os chamados? Os chamavam à sede. Foi mãe (foi Filha), foi Pai, foi Tia.

11:30- As Aprendizes de Doulas, reunidas, aprendiam a apreensão do casal. A Parteira examinou a Mãe. Desaperreou Mãe e Pai: paciência, força e equilíbrio. A lua se enchia naquela tarde. Pensou ser para logo, não disse, de modo a evitar novas insônias. Depois, um colo para o casal, palavras de força. Ela chorou sem chororar, ele chorou meio engolido, em bobagens masculinas: homem-chora-mas-tem-que-se-fazer-de-poste. A Tia, emocionada, sentiu cumprida a missão, em sua incompletude. Permitiu-se ir. Recado de Parteira: um passeio a dois, para relaxar seguido de duas horas de sono para preparar o porvir. O porvir? Evitaram perguntar.

12:45- macarronada com bife à parmegiana em família.

14:55- o Pai ajudava a Tia a descer as malas do bagageiro, na plataforma do aeroporto. Mais que uma despedida, um até breve.

16:00- a Mãe e o Pai caminhavam no domingo de inverno de Boa Viagem. Aprenderam o que é skinboard, admiraram as novas placas de advertência contra tubarões, repletas de informações. Resumiram o texto: não entrem no mar.

16:10- o Pai e a Mãe se sentaram na areia e observaram um casal tatuado entrar no mar vazio. A água estava agitada, eles se desequilibraram. Riram-se um do outro e se beijaram.

16:15- um vendedor de biscoitos perguntou sobre o início das férias das escolas particulares. Ambos olharam interrogativos.

16:30- um conhecido passou com amigos e prometeu um charuto.

18:00- passaram na locadora e alugaram três filmes.

18:30- ele ligou para o Compadre dizendo que tinha decidido não ir ao trabalho no dia seguinte. Ela ligou para a Faxineira avisando que não precisava vir no dia seguinte. Tiraram o telefone do gancho. Olharam, do quintal, a lua cheia brilhando no céu.

18:55- o Pai dispôs cuidadosamente sobre uma mesa: uma imagenzinha de Nossa Senhora do Bom Parto; um cartão colorido com a imagem de Iemanjá; uma foto diminuta em preto-e-branco de uma festa de Nossa Senhora Aparecida no Quilombo, o Festeiro e o Capelão circundando a pequena casa de pau-a-pique levando uma vela e a Santa. O Pai acendeu uma vela, que seria reposta três ou quatro vezes.

19:00- o primeiro filme começava com um parto. A mulher Maori dava a luz a gêmeos, um menino e uma menina. A mãe e o menino não sobreviviam, a menina chegava sem festejos. Ela se tornaria, ao final do filme, a descendente do ancestral mítico, trazendo novo rumo aos Maori. Antes do programado desenrolar, travou-se o disco- o filme não durou 15 minutos.
O casal não se abalou, em teste de serenidade.

19:30- o outro filme também tinha um parto em seus primeiros minutos. O velho contador de histórias misturava ficção e realidade ao narrar suas memórias ao filho. Quando nascera, a mãe fizera uma força e ele, bebê, escorregara pelo meio de suas pernas. Deslizara então oniricamente pelos corredores do hospital afora, sob os olhares da equipe médica.
O casal também não terminou este filme, apesar do disco funcionar perfeitamente. As contrações começaram e ele foi fazer o jantar.

20:00- fortes contrações. Ela se doía, ele marcava o tempo de intervalo. O corpo expulsava matéria por todos os lados. A louça do banheiro parecia amigável.

21:00- ela não conseguiu jantar. Não houve tempo também para duas horas de sono.

22:10- ela se mudou para o banheiro, ele tinha uma tabela de contrações desritmadas. Telefonou para a Parteira e pôs de novo o telefone no gancho. 'Temos tempo', a Parteira sentenciou: que ligasse em uma hora e vinte, as três Doulas seriam avisadas.

22:30- ele pegou o material numa gaveta e dispôs sobre uma mesa: gaze, clamp ubilical, xilocaína, luvas, panos, fraldas, lona plásticas. Pensou em Ilya Prigogyne: processos não-reversíveis. A última coisa em que ela pensaria seria Física.

23:30- ela caminhava pela sala em dores, descansava entre uma e outra contração: aventava a possibilidade de não conseguir. Bobagem, dizia ele. Ela perguntou onde estavam a Parteira e as Doulas. Ele disse que elas chegariam em breve. Relembrou as palavras da Parteira: é a Mãe quem faz o parto, não a Parteira. Falar é fácil, ele pensou e guardou para si.

23:40- chegaram duas Doulas. Chegou a Parteira, mais uma das Aprendizes, com seu bebê. Depois outra Doula ainda chegaria. Era hora de todos trabalharem.

Tempo fora do tempo- todos trabalhando, o Pai é o único homem presente (só pensou nisso depois): contrações-massagem-água-açúcar-contrações-massagem-café-mel-corta legumes-contrações-massagem-corre pro banheiro-contrações-massagem-grita-refoga pés e pescoço da galinha-volta para a sala-contrações-massagem- põe a sopa no fogo-pega a bola de plástico-senta-contrações-massagem-agacha-levanta-grita-contrações-água-açúcar-grita-massagem-mel-toma café-agacha-grita-senta-levanta-agacha-grita-massagem-runas-cheiro de sopa-flashes-contrações-grita-senta-levanta-agacha-grita-corre pro banheiro-pega o isolante no armário-contrações-grita-pega o banquinho-contrações-massagem-deita-vontade de fazer força-pega o banquinho-abaixa o fogo da sopa-contrações-grita-massagem-força-contrações-flashes-grita-força-contrações-grita-flashes-força-vai-contrações-vai-força-grita-contrações-força-força-força-grita-contrações-força-força-força-vai sair-estou vendo a orelhinha dela-força-grita-nasceu!nasceu!nasceu!-choro de bebê-olha a hora

3:22- a Mãe segurava desajeitadamente a pequena criança melada e arroxeada no colo, o pai a abraçava, embevecido. O cordão umbilical seria cortado minutos depois, pelo pai, após parar de pulsar. A placenta sairia 20 minutos depois. A parteira e as Doulas respiravam emocionadas o dever cumprido.

3:25- a Mãe sentiu cheiro de queimado, perguntou se a sopa ainda estava no fogo. O Pai disse que não, olhando discretamente para a pequena mesa onde acabava de se apagar a vela sob as imagens de Iemanjá-Nossa Senhora.

7:00 A sopa grossa de galinha com legumes foi consumida pela Mãe, o Pai e a Parteira, após esta ter tomado, com amor, todos os cuidados necessários com a Mãe e a Filha.

7:10 Segunda acordou com gosto de sono. O telefone fora do gancho, o berço que Vovô fez para a Irmã, tempos idos, ainda só sob o mosquiteiro. Na cama do casal, Pai, Mãe e Filha jaziam tranqüilos, em silencioso descanso.

imagens de viajantes

2009-05-16T20:40:00.003-03:00

Violeta Silveira Ruiz, 7 anos. "A conaneira", óleo sobre tela, Olinda, abril de 2009.

(sem título)

2009-05-03T12:08:00.002-03:00

vento sopra
mês de maio
mormaço e chuva
gosto de maresia
moradores apressam-se em consertar telhados
verificar goteiras e infiltrações
sinos batem
formigas se alvoroçam
maracujá fulora mangangás
tempos de recolhimento
sob o guarda chuva
espero bem vinda
a vida que vem

coletividade

2009-01-20T10:35:00.002-03:00

O motorista passa a primeira com impaciência. Sente um fio de suor escorrer pela testa alcançando a gola da camisa azul. O coletivo ruge, lotado. A cobradora ostenta as olheiras adquiridas ao longo do dia. Os passageiros se espremem em direção à porta posterior, buscando um melhor posicionamento para a descida. Seis da tarde, o trânsito é lento. O cobrador dá duas batidas com os punhos no tampo de sua mesa. A porta se fecha e o ônibus entra em movimento.

Em um átimo o fato se dá: o rapaz, de procedência indefinida, salta com destreza na parte externa de uma das janelas, equilibrando-se, pênsil. O passageiro sentado à janela, senhor de meia-idade, sentindo-se sortudo por ter entrado no coletivo antes do início do caminho, não consegue disfarçar o sobressalto ao ver as pequenas mãos sujas surgirem de súbito ao seu lado, os dedos a segurarem firmemente o trilho por onde corre o vidro da janela.

A cobradora percebe o movimento antes do motorista, e comenta. O motorista desdenha, passando a segunda marcha. “Esses moleques desgraçados. Depois um cai, morre e a culpa vai ser minha. Eu acho é pouco”. Pensa e diz. A cobradora faz que não é com ela. Olha de rabo de olho, disfarçando a preocupação. O homem de meia-idade guarda discretamente seu celular no bolso do paletó oposto à janela. A mulher à sua frente comenta: “Cuidado, isso é alma sebosa! Se o senhor não fechar a janela, ele lhe rouba o relógio”.”Fechar a janela como, minha senhora? O moleque cai”. Pensa, mas não diz.

O ar é denso, o trânsito é lento. Quinta-feira, o fim-de-semana custa a chegar. O sinal abre, o trânsito flui. Pendurado no ônibus, o moleque tem pensamentos fluidos, temperados com solvente, aderidos ao cérebro com a cola da garrafa plástica que traz pendurada à boca. “Isso-é-alma-sebosa-o-moleque-cai”. Lembrou, pensou e não disse, o homem de meia idade. Como se profetizasse.

O motorista repete a freada brusca do carro à frente. A garrafa de cola escapa da boca do rapaz ao mesmo tempo que o passageiro dá o sinal de parada. O rapaz estica a mão esquerda tentando alcançar a garrafa no ar. Ao tentar encaixar a esquerda de novo no trilho da janela, a mão direita escorrega. “Vai descer!”, grita o passageiro, esmurrando a parede metálica do ônibus, ao perceber a intenção do motorista de queimar a parada. O senhor de meia-idade instintivamente segura a mão do rapaz contra o trilho, impedindo que escorregue. “Pára, motorista!”- grita a mulher em pé à sua frente. “O cheira-cola vai cair!” O menino vai cair!”, grita outro passageiro. A cobradora finge não ligar, comunica algo ao motorista. Ele freia e encosta no ponto. A porta se abre, o passageiro desce insultando o motorista.

O rapaz solta as mãos e desce. Ainda não chegou onde queria. Sua mão lateja, esmagada no ato-reflexo do homem de meia-idade. Resmunga em seu mundo artificial, a rua dissolvendo-se em ondas. "Minha mão", pensa e não diz. Ou diz?

O motorista passa a primeira com impaciência. Uma senhora entra com três netos, subindo com dificuldade pela porta da frente. “O cheira-cola vai querer entrar”, pensa e motorista. Como se profetizasse. O cheira-cola, o alma sebosa, mais menino que rapaz, entra pela porta de trás e se senta na escada, ofegante, segurando a mão direita com a esquerda. Fita o nada. Os passageiros observam, num misto de pena, medo e indiferença. O motorista volta o câmbio ao ponto morto e grita lá da frente, ordenando que o menino desça. “Deixa o rapaz!”- grita uma senhora- “Ele está machucado!” Após um instante de impasse, o motorista passa novamente a primeira e arranca, enfurecido. O menino fica por minutos amuado, sentado nos degraus.

Nova parada, muitos passageiros descem, muitos sobem. O ônibus segue lotado, a lua cheia já brilha entre os postes da avenida. Súbito, o menino se levanta, como se acordado de um transe, e começa a cantar, a plenos pulmões, um rap dos Racionais. As palavras ressoam pelo ônibus, nítidas. Um grupo de estudantes uniformizados aplaude, enquanto o aviso de “parada solicitada” se acende novamente. “Canta agora um pagode!”- pede um dos adolescentes. “Pagode eu não canto”, responde rispidamente o menino.

O ônibus abre as portas pouco antes de parar. O motorista pensa em sua última corrida do dia. A cobradora pensa no culto da igreja. O homem de meia-idade pensa que amanhã é sexta-feira. A mulher à sua frente escuta um brega em MP3. O menino, pensando suas incógnitas, desce do coletivo e se mistura ao cinza da metrópole.

olinda street punk

2008-11-26T18:09:00.009-03:00

sem título

2008-09-30T14:51:00.001-03:00

E se eu cansar das narrativas
Abandonar a mania de contar histórias
Deixar de vez
Para trás
Essa idéia antiquada
De ligar fatos por um suposto
Ah- suposto!
Encadeamento lógico?

Que é o tempo senão camadas sobrepostas de espaço?

E se eu largar a poesia
Cansar dos momentos fugidios
Dos flagrantes
De sentimentos profundos
Dos parênteses
E se me enfadarem a seqüência de versos
As ricas rimas desconexas
As aliterações, metáforas e metonímias
Se me encher do ritmo cadenciado?

E se
Mortas
Prosa e poesia
Eu deixar de ver, ouvir, sentir?
Se tudo se transformar em um grande vazio
Deserto
A blank plain gap
E se me faltarem
Os cadernos e os teclados
As palavras, as letras e as linhas?

E se eu quiser terminar?

E se eu desistir do movimento?
Correr
Fugir
Mudar de coordenada
E se eu deixar de ter fé na localização por satélites?
Se eu não mais quiser abandonar
O que não me deixa?

Que é o espaço senão camadas sobrepostas de tempo?

E se eu quiser contar histórias sobre desacontecimentos?
Fazer anti-poesias sobre o que não sinto?
E se eu quiser me desmentir do que sou?

E se eu quiser começar?

ecologia marinha

2008-08-24T20:08:00.001-03:00

A praia comprida ventava salgado. Estreita, entre o canal e o mar. O canal, em si, desdém. O cheiro sim, doía-se de si mesmo. Por incrível, havia as crianças que nadavam micoses e hepatites. A praia, por sua vez, surfista aposentada. De quando em quando se vinha um corajoso lá do outro lado do canal, prancha em punho, e a praia relembrava antiguidades: surfistas, banhistas, pescadores. Depois mareava, coçando as cócegas que lhe faziam os sacos plásticos e demais rejeitos. O encontro do canal como o mar, ao fim da praia, era um anti-espetáculo. O caldo escuro dissolvia-se na água salgada, inconsolável. Do outro lado do canal, as casinhas se empilhavam até a avenida paralela ao mar e ao canal, onde toda tarde se via um engarrafamento passageiro e cultos nas duas ou três igrejas evangélicas de diferentes franchisings. Entre as casinhas amontoadas e a praia havia um canal, pois. Um não-rio, repleto de não-manguezais. Sobre o canal, uma ponte. Na praia, quase poucos. Um pombo, um urubu, três ou quatro almas. Ficavam por ali, até que aparecesse um cabra, dinheiro na mão. A praia olhava, ouvia. Antes era “da massa”. Massa. Agora tinha “da massa” e tinha “da pedra”. Era rochedo. O mar, denso, refrescava de leve a areia, ignorante. Ao pôr do sol, um dia, apareceu, após muito, um surfista. Menino nascido ali, a praia reconhecia a pisada. Crescera, estudara ali perto, vinha matar aula e fumar maconha na praia. Adolescente, ficava horas a fitar o horizonte, decerto contando tons de azul. Adulto, às vezes voltava à praia, camisa com o logotipo de alguma loja do shopping que substituíra um outro manguezal ali perto. Era este mesmo, o homem que um dia apareceu, num momento saudoso de tempos atrás. Ele, que surfava ali antes de 1992, quando lá ao sul o porto que fizeram mudou as correntes marinhas, ou coisa que o valha. Aí começaram os ataques dos tubarões. O mar sentia as braçadas do homem na arrebentação. A praia olhava, ouvia. Sentia cheiro de sangue, sobressaindo ao cheiro do canal. E então, depois de anos, aquela estreita praia, sábia e doente, voltou às manchetes, no caderno “cotidiano”. O homem, aleijado de uma perna, nunca mais voltaria àquela praia. O canal, o mar e areia, aleijados de sua poesia, persistiam à sua própria perplexidade.

bola da vez

2008-08-21T14:39:00.001-03:00

Em vez de som
Decibéis

Em vez de pão
Aluguéis

Em vez de sonho
Viés

Em vez da prévia
O pós

Em vez de breu
Girassóis

Em vez de mim
Nós

estatísticas

2008-08-21T10:16:00.004-03:00

"cuidado pra não cair/
pro tubarão não pegar"
Coco do Amaro Branco, Olinda.

"Um adolescente de 14 anos foi atacado por um tubarão no início desta tarde, quando surfava na praia dos Milagres, em Olinda, região Metropolitana do Recife. Juan Rodrigues Galvão de França estava a cerca de 20 m da praia, numa área de mar aberto conhecida como Del Chifre, quando foi mordido na perna esquerda. O surfista foi socorrido para o Hospital da Restauração, no Recife.

O jovem deu entrada em estado grave no hospital com um ferimento profundo na panturrilha esquerda e uma fratura no pé. No momento, seu quadro é considerado estável pelos médicos, segundo informações da assessoria do hospital. Juan deverá ser submetido a duas cirurgias: uma ortopédica para corrigir a fratura e, outra vascular para reconstrução do tecido lesado.

Em junho de 2006 outro incidente foi registrado no local. A praia dos Milagres está no trecho de proibição para a prática do surf, que vai do bairro de Casa Caiada, em Olinda, até a praia do Paiva, no litoral sul de Pernambuco. Este foi o segundo ataque de tubarão ocorrido neste ano. O primeiro ocorreu há cerca de duas semanas, na praia de Piedade, em Jaboatão dos Guararapes, e é o 53º ataque de tubarão ocorrido no Litoral de Pernambuco desde 1992."

(Portal Terra)

Um instante, maestro

2008-08-21T10:13:00.000-03:00

Espera, agora eu vou falar! Tudo o que eu preciso. Está atravessado na garganta. Hmmm... me passou. Perdi a chance... mas vai chegar a hora, de novo. Eles que me ouçam bem. Agora, na ponta da língua... ... ... engasguei. Quem sabe mais tarde. Está vindo, saindo do fundo do estômago, do pâncreas (onde fica o pâncreas, mesmo?). Seria do baço? Minha língua está coçando, sinto uma veia inchada no meu pescoço. Pronto, falei. Falei mesmo! Sem ninguém por perto fica bem mais fácil. Será que me ouviram? Tomara... agora preciso falar quando eles estiverem por aqui. Está bem treinado, as palavras saíram perfeitas da minha boca. Eles não vão gostar nem um pouco... Nem ligo, eles vão ter que me ouvir, vão ter que me engolir. Mas essa falta de ar, essa tontura, não me deixam me concentrar. Amanhã. Amanhã eles vão ouvir. Vão ter que me ouvir. De amanhã não passa. Amanhã eu vou falar!

Ilha

2008-08-18T11:44:00.001-03:00

Itamaracá entristece.

A bela ilha dos mangues
berço dos peixes,
dos mariscos,
das lagostas
Chora.

Do lamento dos presidiários confinados
Do lamento dos rios poluídos
Dos arames farpados
Dos caminhões de areia
Dos tanques de camarão
De tudo, uma mágoa
Itamaracá esmorece.

Nas águas, fica a promessa.
A ciranda das ondas do mar.
Na ilha,
fica Lia.

longitudes

2008-05-27T11:40:00.001-03:00

No Extremo Ocidente
o aviãozinho inseguro
dá mergulho verdes
assustando araras e queixadas

No Extremo Ocidente
serpenteio barrancos de barro
água turva
e peixes em piracema

No Extremo Ocidente
ladeiras chamam Terra Firme
e os meninos
desdentados como os do Extremo Oriente
cheiram a fruta
(não a cola)

No Extremo Ocidente
há coisas
que espero
que não sejam:
devires
que lá
no Extremo Oriente
há muito
continuam a ser

É que lá
no Extremo Oriente
“lá no Brasil”
o mundo gira duas horas mais tarde

Aqui
pois
no Extremo Ocidente
ainda há duas horas
apenas duas horas
para outros devires.

O que me sobra
no Extremo Oriente
é a beirada do mar
amor
e as frutas de lá
que plantaram
para as crianças orientais

Rumo nascente
retorno enfim.

Saudades
da castigada Terra Firme do Leste
que lá
por acaso
se chamam ladeiras.

miriá(po)des

2008-04-24T19:43:00.003-03:00

tenho simpatia pelas centopéias
que aparecem no canto da cozinha
serpenteantes
se escondem por trás dos pés da mesa
os emboás
de dorso amarelo
anunciam um perigo indeterminado
me respeitam
vez ou outra um piolho de cobra
emerge do ralo do chuveiro
perdido em sabe-se-qual encruzilhada
dos caminhos subterrâneos
enquanto os bugs se revezam
em repartição temporal de nicho
tomo mais um gole de cafeína
pensamentos amazônicos
sob o calor do outono olindense
e das muriçocas
que aprendi mosquitos
me disseram pernilongos
e, acolá, chamam carapanã
enquanto me coço
percebo que bob dylan
inside the Mobile
concorre
nas frágeis caixas de som
com os tambores lá de fora
é bom ouvir tambores
para lembrar
que há sempre um tambor
há sempre
muriçocas, emboás, tambores
bob dylan
e encruzilhadas subterrâneas

Quem precisa de ficção?

2008-04-01T11:11:00.003-03:00

Mataram meu cachorro.

Assaltaram a casa dos meus pais com uma carroça.

Meu irmão enfiou o carro no poste.

Meu amigo também enfiou o carro no poste

e a Unimed só operou um mês depois.

Meu primo caiu da árvore.

Meu professor teve de extrair o estômago.

Minha namorada,

cuja amiga teve o salário roubado no golpe do celular,

perdeu o emprego sem justa causa.

Minha filha presenciou um assalto a mão armada.

Sua mãe perdeu tudo o que tinha.

Comigo está tudo bem...

Mas fique longe de mim.

Morra de inveja, Lars Von Trier

assim

2008-03-10T14:20:00.004-03:00

Chegaram-se como quem nada quisessem. No dia em que a conheceu, ela queimou uma panela e envenenou acidentalmente o gato. Dias depois, uma festa, na cidade dele, tornou-se uma história. História assim, como quem nada quer. Amor que não se pode ser. Mas a vida insistia. Esta deu um jeito de virar-se do avesso e pronto, lá estavam eles, amando-se na mesma cidade, quase vizinhos. Ela dizia não querer freqüentar a casa dele. Preguiça das ladeiras. Ele as descia, resoluto. Mas as ladeiras também se acostumaram com o decidido caminhar da moça. Ainda sim, ela hesitava em penetrar o universo pessoal dele. Medo de enredar-se, para nunca mais, em neuroses pessoais e familiares. Ela sempre dizia: um dia quero ser sua namorada. Ele calava paciências, até que as visitas dos parentes foram se sucedendo sem grandes planejamentos. Ela gostou da filha dele, ele gostou dos pais dela. Jogavam xadrez, vez em quando. Comiam juntos, dormiam juntos, um dia lá, outro cá. Às vezes cada um ia para sua casa, dissimulando-se. Passaram por eles um, dois, três momentos de tensão. Passaram-se. Lá pelas tantas ela admitiu publicamente, a dois, que o nome era aquele, na-mo-ro. Ela se mudou para mais perto ainda, sem a desculpa das ladeiras. Fizeram planos de viagens. Pensaram em como as coisas podiam ser, morando juntos, cada qual com seu quarto. Respeito aos limites do querer. Não vai dar certo, ela dizia, reclamando do mau-humor matinal dele. Continuaram, pois, provisoriamente, cada-qual-cada-qual. Outro dia ela, como quem nada quer, emprestou-lhe as chaves de casa. Disse para guardar com ele, como quem nada quisesse. Ele sorriu discretamente, de canto de boca, aguardando próximos capítulos.

O bloco que não saiu

2008-02-13T11:41:00.006-03:00

É meu caminho: diariamente serpenteio ladeiras abaixo, de casa até a Praça do Carmo. Rumo ao ponto de ônibus, rumo ao trabalho. A praça é um ponto de espera de táxis e guias turísticos, ponto de contato entre a bolha de realidade da Cidade Alta e uma Olinda mais selvagem, região metropolitana do Recife. Ali fica a Biblioteca pública de Olinda, onde, em uma pequena sala, funcionava um centro de informações turísticas improvisado. Vizinho à biblioteca havia um casarão abandonado do qual eu, passante insistente, nunca havia me dado conta. Certo dia, meados de segundo semestre, sei lá bem quando, reparei em sua existência: um grupo de pessoas tocava pandeiros e alfaias , havia uma movimentação dentro da casa. Na entrada, faixas e bandeiras explicando que aquela era uma ocupação do Movimento Terra, Trabalho e Liberdade, o MTL. A ocupação chegou e ficou. Achei interessante o fato de que os ocupantes não foram retirados.

Os meses se passavam e já me acostumava a passar na casa ocupada pelos sem-teto. Imerso no processo final de redação da tese, sem ler jornais nem assistir TV, não sabia das negociações. Também nunca parei para conversar com meus novos vizinhos. Simpatizava, porém, com a invasão de realidade no paraíso do patrimônio histórico. Imaginava o bloco dos sem-teto no carnaval, os quartos da casa alugados para uns gringos e a renda revertida ao movimento: os sem-teto adaptados ao universo das ladeiras.

No início de janeiro, a cidade começava a se preparar para o carnaval: uma procissão religiosa lavou de água de cheiro a Igreja do Bonfim em homenagem a Oxalá. Os fins de semana ficavam mais agitados, havia algumas prévias de blocos. Nas adjacências da minha casa o cheiro de mijo aumentava. Duas audiências públicas marcavam a preocupação dos moradores com as condições da cidade para receber a invasão de foliões. Eu tentava ignorar o mundo ao redor, me concentrar na finalização da minha tarefa antes que fosse tarde demais.

***

Era dia de semana, no espaço límbico entre o ano novo e o carnaval. Fim de tarde, barraquinhas sendo montadas na praça do Carmo. Dali a uns dias um grande palco dificultaria meu trânsito entre o ponto de ônibus e o outro lado da avenida. Desci do ônibus ansioso para chegar em casa, pensamentos ao longe. Atravessei a rua e logo notei uma aglomeração de gente, próxima à esquina. “Vamos fechar a avenida!”, gritou um homem, cabelos compridos e semblante de sindicalista. As pessoas em volta pareceram não acatar a decisão. Franzi a testa, sem entender. Mais alguns passos e compreendi: em vez de alfaias e pandeiros, um bloco humano munido capacetes, cassetetes e escudos se colocava na porta do casarão. Um arrepio me percorreu a espinha. Fiquei parado por uns instantes, olhando para o acontecimento. Na esquina de cima, passei por duas mulheres, uma mais velha que dizia para a mais nova: “agora não adianta mais, já era”.

Eu sabia que um dia eles seriam retirados dali, caso não saíssem ao conseguir negociar alguma reivindicação. Mas o mais espantoso veio depois. No dia seguinte, no mesmo horário, casa começava uma rápida metamorfose. De salmão, passava a branca pelas mãos ágeis dos pintores convocados. Mais um dia e a casa estava toda pintada e, em mais alguns, de maneira absolutamente sincronizada com o início oficial do carnaval, podia-se ver um luminoso com um grande “i”. A antiga ocupação dos sem-teto agora era o novo Centro de Informação ao Turista de Olinda.

***

O Carnaval atropelou qualquer forma de reação. Chegou uma nova ocupação, a dos foliões. Eu mesmo, tese entregue à banca, tive de ceder a minha casa a grupo de ingleses, me mudando para o vizinho bairro do Amaro Branco. O contrato de aluguel incluiu essa cláusula. Ao contar a história ao Mike, amigo inglês chegante para o carnaval, ele comentou na hora: é o mesmo que está acontecendo contigo. Tive que concordar. A diferença é que após o carnaval, voltei com minhas tralhas ao alto da Misericórdia. Os sem-teto não ocupam mais a Cidade Alta. Ainda agora, ano iniciado na prática, continua a reluzir o luminoso oficial, azul e branco.

Quem chegou para o carnaval não notou nenhum sinal da bandeira vermelha preexistente. Aquele óbvio Centro de Informação Turística, no ponto de chegada dos turistas, parece ter estado sempre lá. Ao descer diariamente do "Rio Doce-Dois Irmãos", cansado do dia de trabalho, ansioso para chegar em casa, não deixo de olhar com um certo desprezo para o casarão, estranhando a mudança na vizinhança, a que impediu o bloco dos sem-teto. É assim, enfim, que se produz uma bolha de realidade. Não tenho do que reclamar, emboletado pelo cotidiano. Quarta tem forró ali no Xinxin da Baiana, do outro lado da rua. Mas a alguns metros dali, na favela da Ilha do Maruim, os meninos que surfam nas portas e tetos dos ônibus costumam nadar no canal do imundo Rio Beberibe.

depois

2008-02-12T11:46:00.000-03:00

durante

2008-02-12T11:44:00.000-03:00

antes

2008-02-12T11:38:00.000-03:00

mata a tese e mostra o pau

2008-01-22T16:06:00.000-03:00

(imagem sampleada do fotolog do agnelo- ver links)

É carnaval

2008-01-21T11:53:00.000-03:00

- Garçon, tem um confete na minha cerveja!

pausa: café com radiola

2007-12-11T10:52:00.001-03:00

o caos produtivo

2007-12-11T10:50:00.000-03:00

Um homem trancado num quarto escuro

Suando

Nervoso

Os olhos lacrimejando

A boca seca

A cabeça a doer

O corpo a reclamar

Dia todo na mesma posição

Urge acionar os grupos de Direitos Humanos

A Anistia Internacional

As Mídias Independentes

Começaremos a campanha:

Tese, Nunca Mais!

coco de telha

2007-11-23T10:06:00.000-03:00

um estrondo

choveu um coco sobre meu telhado
que idéia: construir uma casa sob o coqueiro
agora rezo que não chova água
pelo rombo da telha arrisca
cair
água de coco

(ainda) não me pergunte sobre minha tese

2007-11-15T12:39:00.001-03:00

(sem título)

2007-11-09T09:06:00.000-03:00

O menino encontrou um passarinho com a asa quebrada, no fundo do quintal. Levou para casa, cuidou dele. Não o meteu na gaiola, por gostar.

A irmã achava engraçada aquela cena, o pássaro pululando atrás do piá. Em passatempos, o bichinho foi ficando curado.

Um dia o ocorrível se deu: pousado nos dedos do menino, chacoalhou-se a alçou vôo ao infinito. O menino ficou admirar o bonito voar do amigo.

Depois foi chorar no fundo do quintal, onde a irmã não pudesse ver sua asa quebrada.

I got a feeling

2007-10-27T14:49:00.000-03:00

Que sentimento é esse que me invade rins, fígado e intestino, que me incomoda as entranhas, estranhas ondas eletromagnéticas?

What kind of fucking feeling is this, que me faz respirar com velocidade e andar a três centímetros do chão, que me faz caminhar pela praia às cinco da manhã fazendo vinte e oito planos por segundo?

Que não há remédio, droga ou aditivo?
Que não há poeta morto ou vivo?
Que transborda poesia e explicação?

I got a feeling deep inside, que me faz suspirar alto na biblioteca, deixar o café esfriar na pia, reesecrever minha biografia.

Estranho e belo sentimento, aliciosamente inescapável.

funcionário do mês

2007-10-27T14:29:00.000-03:00

Todo dia ele chegava na lanchonete meia hora atrasado. Os outros já lá, chapa quente. Ele: camisa amassada, olhos vermelhos, de ressaca. Na gola, manchas de batom. Entrava, triunfante, procurando um café. Durante o dia, fechava os olhos entre um suco de laranja e um cheese-bacon, lembrando de flashes da noite anterior por entre os pontos brilhantes que insistiam em piscar sob as pálpebras cerradas. O patrão não gostava, os outros funcionários comentavam. Ele não queria saber. Às cinco e cinqüenta, dez minutos antes do fim do expediente, parava em frente à parede de entrada e imaginava sua foto, boné de lado e camisa torta, "funcionário do mês". E quando o último cliente pedia mais um milk-shake, imaginava-o pensando: "esse sabe viver".

frente e verso (amor de filha)

2007-10-06T14:57:00.000-03:00

Dia desses

2007-09-25T16:44:00.000-03:00

(A Bob Dylan)

Saí de casa com pressa

Desci a ladeira atrasado

Pensamentos perseguindo minha manhã

No muro do mercado Eufrásio

Passei ao lado do leão pintado

Comendo uma lata de goiabada Leão

O café feito petróleo

Engolido em um só trago

Dessa vez não me queimou o estômago

Mas também não me acordou

O ponto estava cheio

E o coletivo abarrotado

Não parou quando acenei

Olhei no pulso sem relógio

Respirei fumaça com a velha do meu lado

Reclamando do preço da passagem

Então mandei às favas

Meus carimbos e formulário

Meu café de escriturário

Minhas intrigas de horário comercial

Atravessei a Sigismundo

Sentei na beira do mar

E te materializei

Bebendo um mate no silêncio velado dos milagres

danger

2007-09-25T16:36:00.000-03:00

hai kai

2007-09-20T17:46:00.000-03:00

se a barra pesa
um recomeço

com leveza

treino d'angola

2007-09-14T16:24:00.000-03:00

negativa
negativa
negativa

[até aqui, tudo bem]

negativa, rasteira, rabo de arraia
negativa, rasteira, rabo de arraia
negativa, rasteira, rabo de arraia

[o suor começa a pingar]

negativa, rasteira, rabo de arraia, negativa, vira o jogo
negativa, rasteira, rabo de arraia, negativa, vira o jogo
negativa, rasteira, rabo de arraia, negativa, vira o jogo

[respira que dá]

negativa, rasteira, rabo de arraia, negativa, vira o jogo, queda de rim, tesoura
negativa, rasteira, rabo de arraia, negativa, vira o jogo, queda de rim, tesoura
negativa, rasteira, rabo de arraia, negativa, vira o jogo, queda de rim, tesoura

[o braço começa a tremer]

queda de rim
queda de rim
queda de rim

[ai de mim]

queda de rim!
queda de rim!
queda de rim!

[escorrego na poça de suor]

queda de rim, ponte, tesoura

[está acabando?]

queda de rim, ponte, tesoura

[estou me acabando]

queda de rim, ponte, tesoura

[a visão está turva]

mais uma
mais uma
mais uma

mais uma.

vamos andar...

e ginga.

seis

2007-09-13T11:15:00.000-03:00

assista ao vídeo-convite:

http://www.youtube.com/watch?v=lEUpvgSg3HA

Fluvial

2007-09-05T12:56:00.000-03:00

(para Alice)

Um barco
uma canoa pequena
cheia de gente morena
semblante compenetrado

O outro
jaz no barranco, arredio
esperando a cheia do rio
trinta e dois pés elevado

A minha
motor de cinco agapê
enquanto penso em você
passo por ambos calado

Descubro
que quando de algo se priva
mesmo sem chão pra maniva
o rio chega no mar

No rumo
do rio-abaixo da vida
sei que não estou à deriva
na praia vou te encontrar.

anthropological dark blues experience

2007-09-05T11:48:00.000-03:00

Vivo no pós-mundo onde bob dylan janis joplin jimi hendrix estão no livro didático da escola do pós-seringal ensinados por professores fãs da novela das oito com ares de politicamente correta.

Vivo no pós-mundo de hippies punks guerrilheiros semivivos nos livros de história. totens de um futuro do pretérito. mais que consumíveis: consumidos.

Vivo no pós-mundo onde não há diferença entre bob dylan e novela das oito. são todos produtos importados apresentados aos moleques num ar cheirando a queimada crack incenso shopping center.

Vivo no pós-mundo

do amor fugaz

dos calmantes

Dos anti-depressivos.

Da guerra mal disfarçada de multiculturalidade.

Do controle remoto: encontros desencontros reencontros.

Dos ricos do jet set/ dos pobres do trecho:

ainda ricos/ ainda pobres.

Da casa sem grades da comunidade ribeirinha, ouço um hino evangélico a cem metros de distância. o sol mais quente/ o rio mais seco. comi jabuti pato galinha apresuntado em lata. assisti ao penúltimo capítulo da novela da outra emissora- a crente. ao som do gerador tiroteio mimético em favela-cenário. os olhos das crinaças do pós-seringal brilhavam de emoção à queda dos bandidos metralhados e do comercial de leite condensado.

Dia desses eu ouvia bob dylan em mp3 anestesiado pendurado num ônibus lotado do recife.
Hoje molhei os pés na canoa que fazia água no rio juruá, mariscando.

Meu lugar não é aqui, não é lá. É no caminho. Se é que há.

Amazônica

2007-09-05T11:45:00.000-03:00

Pium
Jurubeba e capa-bode
Carapanã me acorde
Malária já pegou um

Arraia
Espora pior que cobra
Catuquim tem sua hora
Urtiga e bicho de pé.

A vida é.

(sem título)

2007-07-12T12:43:00.000-03:00

Ontem mastiguei um cravo:
Subiu-me um ardor pela boca
Uma cócega na língua
Deu-me um sono de gengiva.

Seu sabor ofuscou minhas papilas
Depois ficou só o gosto bom.

Ontem descobri
Que te gosto feito cravo.

a próxima geração

2007-07-09T14:53:00.001-03:00

baú (1): velharias pro leitor se divertir enquanto termino a minha tese

2007-07-07T21:32:00.000-03:00

O rio corre tranqüilo
sem pressa de chegar
porque o caso não é chegar
a vida do rio é correr
quando chega é mar

(São Luiz do Paraitinga, set/04)

...

Dissipado

Quero me dissolver na multidão
Andar a esmo pelas ruas
Até que não sobre sequer vestígio de mim
Quero esquecer quem eu sou
Deixar a barba crescer até os pés
Ter o olhar perdido no infinito
E as crianças a me temer
Não quero ninguém vestido de preto
Nem buscas na vizinhança
Não haverá corpo
Nunca terá havido
Nem corpo, nem alma
Não me esquecerão
Porque nunca terei existido

(São Paulo, set/04)

...

um vento urbano me sopra
murchando flores
abrindo as portas
pendurando-me no ônibus
sinto falta das árvores
colho olhares
sinto-me um caramujo
umbigado em meus pensamentos
ouço através dos barulhos da cidade
por entre as buzinas
tem um bomba no centro
pronta a explodir acordes
de uma velha guitarra
vai explodir depois da chuva
ou quando passar esse calor
pensei ter visto um beija-flor
no décimo andar
mas foi só impressão
me fugiu.

(São Paulo, nov-04)

mestres

2007-07-07T21:19:00.000-03:00

tese 1

2007-06-26T11:19:00.001-03:00

Dez e vinte, casa cheia. Ontem me gripei e caí de cama, hoje me arrasto ao outro lado da cidade pra tentar trabalhar. A chuva não arrefece o desejo recifense de ar condicionado. Na grande sala, tornada pequena pelo volume de gente presente, ponho o headphone e luto para me concentrar. Na mesa de madeira, quatro pesquisadores discutem o orçamento de um projeto. Ao meu lado, um colega luta por telefone com a equipe de informática para logar o seu computador, ao mesmo tempo em que revisa um texto impresso. As outras duas colegas nas mesas ao lado lêem seus e-mails (é aniversário de uma delas). No outro extremo da sala o telefone toca novamente, a secretária atende. Aumento o volume de Gerry Mulligan e Telonious Monk e abstraio minhas tosses e fungadas. Organizo um novo capítulo, recortando e colando, maximizando e minimizando diversos arquivos que escrevi nos últimos meses, nos últimos anos. Está na hora de terminar essa tese. Levanto para um café, aquele com açúcar, em horários intermitentes, que, desconfio, está me estragando os dentes. Olho pela janela a água caindo lá fora e um tossir me escapa da garganta. Sento ao computador novamente, ouvindo jazz misturado a trechos de palavras alheias. Ruídos. Sem conseguir me concentrar, me espreguiço. Fecho os olhos e lembro de uma bela boca a me sorrir. De um rosto que acompanha a boca, um corpo que acompanha o rosto. Sorrio sozinho. Beijo-a em meus pensamentos, caminho com ela no centro da cidade, pela chuva, sem ligar pros resfriados. O telefone toca em meio ao solo de sax, volto os olhos novamente ao monitor. Qual um beatnik, teclo no ritmo do jazz. E mais um parágrafo é escrito.

sem título

2007-06-17T22:07:00.001-03:00

Vê se esquece

O que não mata, fortalece

Vê se acorda

O que não mata, engorda

Vê se endireita

A vida não é frase feita.

untitled

2007-06-17T21:45:00.000-03:00

She weaves her web like a spider

She roams like a gypsy mother

It looks like her life’s harder

Fragile like a coral garden

Feeling like an outsider

Living by the border

My lover

fluminense

2007-06-12T15:20:00.001-03:00

Quem viu o filme "Cartola" deve ter reparado na cena. Enterro do compositor, duas bandeiras sobre o caixão: a da Mangueira e a do Fluminense.

Homenagem ao melhor timinho do mundo, que acaba de ser campeão da Copa do Brasil, com uma imagem de um de seus torcedores mais inspirados.

sem título

2007-06-12T15:05:00.000-03:00

Abri os olhos e a claridade me apertou nos olhos.

Chacoalhei os modos

Um amanhã me invadiu

Foi quando gostei de ti

Deitada ao meu lado

E o resto eram só.

...

Foi no dia que cansei das reticências.

firma

2007-06-12T15:03:00.000-03:00

Ganhei um presente. Digamos, um instrumento de trabalho. Trabalho numa sala com cadeira de escritório, mesa de escritório, computador de escritório. Pois. Encontrei sobre a mesa uma pequena caixa de papelão. Abri, curioso. Era um pequeno objeto plástico com meu nome grafado. Um calafrio me percorreu a espinha. Tomei uma folha de rascunho e sobre ela comprimi o objeto. Um discreto ruído nas engrenagens internas à capa plástica seguiu-se à minha pressão. Lá estava, sob meus olhos, meu nome impresso na folha de papel, em tinta preta. Não só um nome, mas uma série de três siglas separadas por barras e um cabalístico número de matrícula. Era eu: funcionário público completo, portador de um indispensável carimbo.

Meu pai fazia gosto que eu fizesse agronomia, trabalhasse na Embrapa, como ele. Eu, dezessete anos, meia dúzia de espinhas, “On the road” debaixo do braço e uma fita cassete dos Dead Kennedys no walkman. Retruquei na bucha: não quero ser um burocrata. Seu Maciel magoou-se de tal forma com minha rebeldia gratuita (nunca achei que meu pai fosse um burocrata) que rogou a praga: ainda me veria atrás de uma mesa de escritório a carimbar papéis.

Outro dia disse a uma colega de trabalho, em um rompante de anarquismo, que eu era livre por princípio, ninguém mandava em mim. Ela me olhou com ironia e riu-se. E fomos juntos a uma reunião burocrática.

O carimbo permanece não usado sobre minha mesa (só o usei quando levei pra casa e fiz uma graça). Às vezes fico olhando para ele, observando sua engenhosa estrutura de almofada interna. Nestes momentos olho também para o computador, neo-carimbo da neo-burocracia. Enquanto isso, procuro, se não uma liberdade de fato, ao menos uma liberdade em processo: devir-liberdade. Que venha. Se precisar, carimbo em três vias e reconheço firma.

crônica ligeira

2007-05-29T14:18:00.000-03:00

Ela: "Te cuida."
Ele: "Te cuido."
Beijaram-se e ele subiu a ladeira.

borboleta

2007-05-22T09:40:00.000-03:00

A filha achou uma borboleta moribunda no quintal. Uma mariposa, corrigiu. Preta e amarela. Pôs num frasco com furinhos, cheio de flores. Pra cuidar dela. A mãe informou-lhe que o bichinho não durava muito. Perguntasse ao pai, que era biólogo. O pai considerou o ataque de um gato, de uma lagartixa. Ou era chegada mesmo a sua hora, morrer de velha. Ela desconversou. Queria cuidar da mariposa, do pote e das flores. Era o que tinha a se fazer.

O pai, quando da sua idade (soube depois), fazia o mesmo com besouros. Punha-os todos numa caixa com terra, mini-fazenda. Queria cuidar deles, já virando de barriga pra cima. Não entendia porque morriam depois de dois ou três dias. Cresceu, virou-se em biólogo e descobriu o contrário: o frasco matador, um pote semelhante, éter em vez de flores. Genocídio, espetando-os em alfinetes entomológicos, para o bem da ciência. Logo desistiu dessa vida criminosa, deixou de olhar os insetos. Mas veio a filha, a quem teve de ensinar sobre as formigas, tatuzinhos e libélulas.

A mariposa, por mais amada que, morreu, enfim. O pai em viagem, ligou. A filha informou o fato, após muita conversa. Ficou um pouco triste, disse. Enquanto falava ao telefone, desenhava urubus voando no céu, em círculo.

Desligou o telefone e foi andar de bicicleta.

31

2007-05-15T11:15:00.000-03:00

A gente soca a ponta da faca

Dói, fura, enraivesce

Machuca e soca de novo

A cicatriz permanece.

A gente tropeça, cai e levanta

Tropeça de novo, esborracha

Procura o desnível no chão

E não acha.

A gente fica doente

Melhora e atola na lama

Bebe, fuma e não dorme

E fica de novo de cama.

Nos interstícios, nos hospícios

Nos sacrifícios, nos precipícios

A gente não se entende.

Tenho fé:

Um dia a gente aprende.

hai-kai

2007-05-05T21:06:00.000-03:00

chove no quintal

minha alma pinga

nada mal

intelectuais

2007-05-04T11:27:00.000-03:00

pense um elefante
tire suas presas de marfim
faça-o desmemoriado

pense um rinoceronte
arranque-lhe os chifres
meta-lhe um dardo de tranqüilzantes
tarja preta

pense um hipopótamo
retire-lhe o nadar gracioso
deixando-lhe apenas o olhar abestalhado

pense um peixe boi
retire-o do rio
ponha-o em um minúsculo lago no centro da cidade
sob as pipocas dos transeuntes
mais boi do que peixe

pense uma manada de paquidermes indefesos
ruminantes inofensivos
sirênios obesos

pense o róseo flácido
as protuberâncias adiposas
a prostração, a indiferença

e pare de pensar.

definição

2007-05-04T11:14:00.000-03:00

olinda: lugar onde um índio canta côco em uma roda de samba.

êxtase

2007-05-04T11:11:00.000-03:00

tributo à "antropologia da face gloriosa"

salvador, século XIX

2007-04-30T18:46:00.000-03:00

"Aos meninos-moleques da cidade baixa e de outros trechos de Salvador se atribuem vários tipo de 'diabruras': correr desenfreadamente na mais incômoda algazarra, embaraçando o trânsito e atordoando os ouvidos dos que estão ocupados com seus afazeres; empinar arraia danificando os fios do telefone e telégrafo; mangar dos mais velhos, doentes, aleijados, e dos pretos que "embranqueciam"; dar vaia em quem passa; dar pedrada nos transeuntes, nas vidraças das casas e nos portugueses (na base da pedrada os moleques de Salvador se intrometeram nos conflitos de rua contra os portugueses, durante o período da Guerra pela Independência do Brasil na Bahia, nos anos 1822/23)."
Fred Abreu, "Capoeiras- Bahia, Século XIX".

hora do almoço

2007-04-30T11:50:00.000-03:00

Eram quatro paradas entre Casa Forte e Apipucos, zona nobre do Recife. Meio-dia. O tempo era curto, 40 minutos para ir e voltar. Saí afobado com meus pensamentos pragmáticos. Dez minutos debaixo do sol, o primeiro ônibus passou batido. Ensaiei um gesto para o motorista, praguejei em voz alta. O seguinte parou. Subi. Dois sujeitos com surpreendentes ternos pretos, cada qual com seu pandeiro. Côco de embolada no Macaxeira-Parnamirim. Um fazia verso, desfazia do outro, que retrucava. O povo, fingindo indiferença, gostava. O cobrador estampava um sorriso no rosto. Segundos antes de minha parada, o pandeiro virou-se num chapéu, pronto a receber moedas. Vasculhei meus bolsos. “Esse aí deu um punhado/ Se eu juntar mais um bocado/ Eu já desço um pouco antes/ Compro meio refrigerante”. Desci batucando as costelas.

Feito o que tinha de ser, me encaminhei de volta ao ponto. Antes de alcançá-lo, três meninos, nove, dez anos. Pararam ao lado do meio-fio, carros passando, junto a uma poça d’água acumulada da chuva da noite anterior. Um deles agachou-se, com mãos em concha, lavou o rosto e a cabeça. Depois pôs a água na mão e sorveu longos goles. Uma mulher advertiu o menino, que respondeu com impronunciáveis adjetivos. Perplexo, atravessei a rua e fui ao meu ponto. Lá veio o Macaxeira-Parnamirim. Os três atravessaram também, caras de poucos amigos. Passageiros acomodados, os meninos penduraram-se nas portas ao primeiro deslocar do ônibus, surf rodoviário. Apreensão dentro do ônibus, o motorista fazendo gestos para o retrovisor. A cobradora pediu para o motorista parar. Discutiu com os meninos. Eles a ignoraram. O motorista xingou de dentro do ônibus e deu a partida. Reclamou em voz alta, “a terceira vez essa semana, aquele ali é o chefe, esses desgraçados, se um cai, eu é que vou preso. Eu, imagina, esses vagabundos, tudo bandidinho”. Meus olhos esbugalhados, pensando na roda traseira passando por cima de um deles, ou o motorista espancando os moleques, ou um deles tirando uma faca furando o pneu do ônibus, o bucho da cobradora. E o programa policial do almoço do dia seguinte noticiando de forma sensacionalista, preconceituosa.

Na parada seguinte entrou um senhor, indignado, cobrando do motorista que os tirasse de lá. Ele desceu, disse que não andava enquanto eles não saíssem, xingou. Xingou novamente, ameaçou bater. O velhinho desceu também, falou com eles, vermelho. Desceram, olhando com cara de maus. Xingaram enquanto o motorista arrancava. Meu ponto era o seguinte. Olhei os prédios bonitos de Casa Forte, cada qual com seu poço artesiano, suas taxas de condomínio, seus carros com ar condicionado. Lembrei de um outro camarada contando dos tantos amigos de infância que estavam todos mortos. Fiquei imaginando os homens do pandeiro, emboladores, chegando em seus barracos com seus trocados no fim da tarde, beijando a esposas. E a vizinha, bebê no colo, pensando por onde andam seus filhos, seu marido. Falta d’água, enchente, falta de amor.

Sem conclusões, sem moral da história, voltei aos afazeres. Perplexo. Viver na panela de pressão do Nordeste, que de resto é igual a todo canto. Minha bolha na Cidade Alta, guardada pela Tourist Police para proteger os gringos e os moradores respeitáveis como eu, é semi-permeável ao mundo real. Ainda bem. “Pernambuco debaixo dos pés e a mente na imensidão”. E a gente segue embolando o côco.

beco (2)

2007-04-19T21:50:00.000-03:00

Repare: o beco

Esturricado de sol na moleira

Oculto

No meio da História

Repare: o beco mijável

Carente dos paralelepípedos

Largado

À sorte de pós-grafites

À sorte das flores daninhas

A sorte.

Repare: o belo beco

Abandonado pelos turistas

Demolido, farpado, reformado

À sombra rala do coqueiro

Repare: o beco-tapume

O beco-de-fato, o beco-de-canto

Beleza cadente

De um ó-lindo dia quente

beco

2007-04-19T20:55:00.000-03:00

ziguezague

2007-04-13T09:28:00.000-03:00

Não subi na Torre Eiffel. Da cidade-luz, recordo de um frio úmido e cortante. Tampouco freqüentei o bondinho do Pão-de-açúcar, em uma vida de idas e vindas à Terra Natal. A Estátua da Liberdade, avistei a uma distância segura, com quilômetros de mar nos separando. Não me gabo de ter morado em Nova Iorque, grande bosta (porém gosto circular por aí). Em uma tarde chuviscante, quase outono, procurei por duas horas a esquina chamada “Joey Ramone Place”. Não encontrei, perdido nos meandros do Lower East Side, incomuns à quadradidão de Manhattan. Não suporto a quadradidão planejada, Brasília me dá arrepios. Gosto de ladeiras sinuosas, becos estreitos, ruelas escuras. Veneza, Ouro Preto, Olinda. Alto José do Pinho.

Gosto do cheiro de mofo das bibliotecas e do diesel queimado da beira das estradas. Não gosto de ternos, gravatas, sapatos pretos com detalhes dourados. Detesto ar condicionado. Camisa básica, calça básica, tênis de futebol de salão, aquele usado por frevistas, angoleiros e outros brincantes. Gosto do uniforme laranja dos lixeiros cariocas. Roupa básica, beats básicos. Gosto da roda de samba e dos artistas do metrô. Gosto de bandas obscuras de garotos com espinhas. De bandas de garotas gritando hardcore, desafinadas. Odeio reuniões póstumas das minhas bandas preferidas (não quero ver o “novo” show dos Mutantes). A figura decadente de Kim Deal dos Pixies de 2004 me deprimiu. Gosto do Frank Black and the Catholics, da insanidade do Gogol Bordello. Gosto da energia da Orquestra Contemporânea de Olinda ensaiando ao lado da minha casa, do frevo bebop da Orquestra Popular da Bomba do Hemetério. Gosto de ser incomodado pelo som dos maracatus.

Gosto de lembrar do Mestre João Grande a ensinar um gringo torto a gingar. Gosto de ver o menininho de dois anos plantando bananeira, e aquele outro de seis saindo uniformizado no Afoxé, alfaia em punho.

Quero envelhecer na inevitável renovação das coisas, na novidade das velhas coisas, na perenidade dos sorrisos jovens. Pensam que tenho 10 anos a menos. Não quero, nos entretantos, fazer o esforço patético dos que querem parar no tempo para parecerem ter 10 anos a menos. Botox para os velhos, rugas para os jovens. Por caminhos tortos, vou viver para sempre, como Mestre João Pequeno.

Misericórdia

2007-04-13T09:18:00.000-03:00

Ladeira da Misericórdia
Litogravura do álbum Olinda, de Aloísio Magalhães

original olinda style

2007-04-05T00:40:00.000-03:00

Manhã de sábado. Seis e meia? Ladeira abaixo, vou à feira dos orgânicos, lá na Rua do Sol. O sol, não está. O homem carrega sua gaiola em direção à praça. As primeiras gotas o fazem dar meia volta, o banho de sol de seu pássaro naufragado na chuva matinal. Haverá ainda a tal feira? Aperto o passo, a chuva aperta. Nas proximidades do Carmo dois garis apressam-se em encher as pás (os garis de Olinda calçam kichutes). Sob a marquise, três moradores de rua ressonam, vigiados por uma mulher-polícia. Viro a esquina e decido esperar a estiagem. A água empoça nos cantos da Rua do Sol. Escolho um local onde não arrisco levar um banho de lama dos ônibus da manhã. A garota no lado oposto da rua faz o mesmo. Pelo jeito, também vai à feira. Me disseram para não ir após às seis e meia. É o fim de feira. Fim da picada, isto é: escolher entre a comida saudável e o sono do sábado. Penso, mas não realizo. É bom, andar nas ruas sábado cedo. A chuva estia, a garota já foi. Perdido em devaneios sonâmbulos, esfrego os olhos e pulo as poças da Rua do Sol, convicto. Encontro uma amiga já voltando, esperando pacientemente sob a marquise o cair dos derradeiros pingos. Buquê de flores na mão, bela visão. Ri-se de minha cara de sono. Avisto a feira, uma dúzia de barracas em semi-círculo na praça da marinha. O sol desponta furioso detrás das nuvens. Compro maracujá, rúcula, um pão de caju. Tomo um suco de abacaxi conversando com o feirante sobre o mel da caatinga. Conheço o cara que vai dar o curso de agrofloresta daqui a duas semanas. Vendia jacas e graviolas. Compro o último buquê de flores na barraca ao lado. “Um cheiro para a sua mãe”, a feirante diz para o freguês. Sete e pouco da manhã. Na minha terra, esse é o sol do meio dia. Minha terra, qual é? Desterro. No caminho da volta reparo novamente no sono dos moradores de rua. A policial não está mais lá. Subo a ladeira pensando pássaros e gaiolas. Ofereço o buquê a uma moça imaginária que não passa por mim na subida da Misericórdia. Do alto da Cidade Alta, avisto Olinda, Recife e o mar. Entro em casa, é hora do café.

casa nova, ainda vazia

2007-04-05T00:29:00.000-03:00

cinzas

2007-04-05T00:00:00.000-03:00

Ladeiras que sobedescem
pernas desobedecem
o sol, o álcool
de onde saiu toda a gente?
a fumaça sobe do chão quente
com cheiro de mijo
coberto pela passagem
do próximo bloco
e do próximo
e do próximo
e dos próximos
será miragem
qua aquela moça
ainda dança
sobre paralelepípedos
cobertos com o lodo cinza
que cheira
a quarta-feira?
o som da alfaia
me dá um troço
afoxé
maracatu
e o ócio
todos bebemfumamcheiram
trepam sesbaldam beijam
eu um pouco
o gringo se suja no vão
do terceiro mundo
e gosta
o pobre ainda é pobre
o rico é
as ladeiras tremem
abrealas que o mundo gira
um dia nada volta ao lugar